Portas que abrem e nos dão acesso a um átrio de místico cheiro de Suores, da pressa.
Momentos marcados, desmarcados? Talves sim, um rasgo forte e tráz!! Dá-se com o nariz na porta errada.
Caminhos completos e repletos de memórias, de assuntos pendentes, de conquistas.
Traço fino de pessoas que vagueiam e se cruzam entre conversas fiadas, entre um copo e um pouco mais de tranquilidade se saboreia as tardes soltas tão desejadas.
Rítmica que se estende até á vasta praça de espera efémera.
Esperava por si, este caro Senhor me tinha dito que fora uma cidade de tempos difíceis..
Tempos estes marcados de trocas de uma micro cultura, inferiorizada?
Permanecendo, nas paredes frias, traço de infinitas conquistas...
Fazendo-se recuperar, a magia adormecida..
São papel, são fruto da visão da minha Cidade, Famalicão.
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