"das palavras, esta saída para o vazio.
o pensamento segue a sua rotina até nada continuar mais.
elas esgotar-se-ão.
se o abismo for a morte, esquecidos serão os sonhos?"
Desliza entre papel, este meu sonho de criança, fazendo-me gritar por mais!
São meros traços propícios, que se desenvolvem e fazem nos mover. Demasiadas conquistas para além da visão turva, cansada e demasiadamente ocupada por fáceis seres.
Então aqui, te agarro, e te faço parecer o meu objecto. Este que por muito me esperava, num lugar, quente, já cansado de sobreviver
Porém, sempre te te conheci, são fruto do consciente ilusionista.
memórias da semana falante
